Final de año - Jorge Luis Borges! (Fragmento)

«Nuestras nadas poco difieren...»

«…et tout le reste est littérature…»

La causa verdadera

es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros;

inmóvil.

Fragmento de un poema de Rodolfo Walsh!

«Pronuncia el rito,
la palabra que convoca,
que designa,
que dice:
Este entre océanos de tiempo,
Este, que no quiere hundirse todavía.
Garantízame,
repíteme,
invéntame,
llámame,
mírame,

perdido, 

simplemente, simplemente…»

[¡No juzgar el atrevimiento de extraer sólo lo que resuena profundamente vaya a saber dónde!]

El tiempo de Borges!

«Agrego: si el tiempo es un proceso mental 

¿cómo pueden compartirlo millares de hombres, 

o aun dos hombres distintos?»

And yet, and yet... 

Negar la sucesión temporal, 

negar el yo, 

negar el universo astronómico,
son desesperaciones aparentes y consuelos secretos.
Nuestro destino (a diferencia del infierno de Swedenborg
y del infierno de la mitología tibetana) no es espantoso por irreal;
es espantoso porque es irreversible y de hierro.
El tiempo es la sustancia de que estoy hecho.
El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río;
es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre;
es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego.
El mundo, desgraciadamente, es real;

yo, desgraciadamente, soy Borges.