Estoy aquí
en el mundo
en un lugar del mundo
esperando
esperando.
Ven
o no vengas
yo
me estoy aquí
esperando.
Hace 6 horas
jueves, 23 de julio de 2020
martes, 14 de julio de 2020
"La realidad es un concepto
fundamental, yo diría que el más fundamental, si queremos mantener nuestra
existencia en plenitud tenemos que sentirnos reales, o también se puede
formular de otra manera, teniendo una existencia plena nos sentimos reales.
Pero la realidad no es una cosa, es un sentimiento que nace de la relación con
algo distinto a mí, sólo me puedo sentir real si tengo una presencia fuera de
mí, si soy con otros, entre otros. Y seguramente es la literatura la que mejor
trata este tema mostrando cómo un personaje vive el infierno de la no realidad
actual, de la falta absoluta de comunicación o en otras épocas cómo llevaba a
cabo alguna acción que lo ponía en peligro pero que resultaba necesaria para
sentirse real, para tener presencia en el mundo."
De la Editorial De Conatus con respecto a "El perseguidor" de Julio Cortázar.
«Chaplinesque» de Hart Crane!
Hart Crane dixit...
Hacemos cambios dóciles,
satisfechos con los consuelos del azar
mientras el viento se acumula
en bolsillos resbalosos y demasiado amplios.
Porque aún podemos amar al mundo, los que encontramos
un gatito hambriento en un escalón, y conocemos
recovecos para él a salvo de la furia de la calle,
o calentamos caderas rotas.
Nos apartamos a un lado, y para la sonrisa final
retrasaremos el destino de ese inevitable pulgar
que lentamente roza su índice arrugado hacia nosotros,
enfrentándonos al estúpido estrabismo con qué inocencia,
con qué sorpresa.
Y sin embargo, estos delicados fracasos no son tanto
mentiras
sino las piruetas de cualquier bastón flexible.
Nuestras exequias no son, en cierta manera, una
iniciativa.
Podemos evadiros, y a todo lo demás excepto al corazón:
Qué culpa tenemos nosotros si el corazón continúa
viviendo.
El juego impone sonrisas; pero hemos visto
a la luna en callejones solitarios crear
un grial de risa de un cenicero vacío,
y a través de todo sonido de alegría y búsqueda
hemos oído un gatito en tierras salvajes.jueves, 9 de julio de 2020
Capítulos 125 y 126 de Rayuela de Julio Cortázar!
125
La noción de ser como un perro entre los hombres: materia de desganada
reflexión a lo largo de dos cañas y una caminata por los suburbios, sospecha
creciente de que sólo el alfa da el omega, de que toda obstinación en una etapa
intermedia —épsilon, lambda— equivale a girar con un pie clavado en el suelo.
La flecha va de la mano al blanco: no hay mitad de camino, no hay siglo XX
entre el X y el XXX. Un hombre debería ser capaz de aislarse de la especie
dentro de la especie misma, y optar por el perro o el pez original como punto
inicial de la marcha hacia sí mismo. No hay pasaje para el doctor en
letras, no hay apertura para el alergólogo eminente. Incrustados en la especie, serán lo que deben ser y si no no serán
nada. Muy meritorios, ni qué hablar, pero siempre épsilon, lambda o pi, nunca
alfa y nunca omega. El hombre de que se habla no acepta esas seudo
realizaciones, la gran máscara podrida de Occidente. El tipo que ha llegado
vagando hasta el puente de la Avenida San Martín y fuma en una esquina, mirando
a una mujer que se ajusta una media, tiene
una idea completamente insensata de lo que él llama realización, y no lo
lamenta porque algo le dice que en la insensatez está la semilla, que el
ladrido del perro anda más cerca del omega que una tesis sobre el gerundio en
Tirso de Molina. Qué metáforas
estúpidas. Pero él sigue emperrado, es el caso de decirlo. ¿Qué busca? ¿Se
busca? No se buscaría si ya no se hubiera
encontrado. Quiere decir que se ha encontrado (pero esto ya no es
insensato, ergo hay que desconfiar. Apenas la dejás suelta, La Razón te saca un
boletín especial, te arma el primer silogismo de una cadena que no te lleva a
ninguna parte como no sea a un diploma o a un chalecito californiano y los
nenes jugando en la alfombra con enorme encanto de mamá). A ver, vamos
despacio: ¿Qué es lo que busca ese tipo? ¿Se busca? ¿Se busca en tanto que
individuo? ¿En tanto que individuo pretendidamente intemporal, o como ente
histórico? Si es esto último, tiempo perdido. Si en cambio se busca al margen
de toda contingencia, a lo mejor lo del perro no está mal. Pero vamos despacio
(le encanta hablarse así, como un padre a su hijo, para después darse el gran
gusto de todos los hijos y patearle el nido al viejo), vamos piano piano, a ver
qué es eso de la búsqueda. Bueno, la búsqueda no es. Sutil, eh. No es
búsqueda porque ya se ha encontrado. Solamente que el encuentro no cuaja.
Hay carne, papas y puerros, pero no hay puchero. O sea que ya no estamos con los demás, que ya hemos dejado de ser un
ciudadano (por algo me sacan carpiendo de todas partes, que lo diga Lutecia),
pero tampoco hemos sabido salir del perro para llegar a eso que no tiene
nombre, digamos a esa conciliación, a esa reconciliación.
Terrible tarea la de chapotear en un círculo cuyo centro está en todas partes y su circunferencia en ninguna, por decirlo escolásticamente. ¿Qué se busca? ¿Qué se busca? Repetirlo quince mil veces, como martillazos en la pared. ¿Qué se busca? ¿Qué es esa conciliación sin la cual la vida no pasa de una oscura tomada de pelo? No la conciliación del santo, porque si en la noción de bajar al perro, de recomenzar desde el perro o desde el pez o desde la mugre y la fealdad y la miseria y cualquier otro disvalor, hay siempre como una nostalgia de santidad, parecería que se añora una santidad no religiosa (y ahí empieza la insensatez), un estado sin diferencia, sin santo (porque el santo es siempre de alguna manera el santo y los que no son santos, y eso escandaliza a un pobre tipo como el que admira la pantorrilla de la muchacha absorta en arreglarse la media torcida), es decir que si hay conciliación tiene que ser otra cosa que un estado de santidad, estado excluyente desde el vamos. Tiene que ser algo inmanente, sin sacrificio del plomo por el oro, del celofán por el cristal, del menos por el más; al contrario, la insensatez exige que el plomo valga el oro, que el más esté en el menos. Una alquimia, una geometría no euclidiana, una indeterminación up to date para las operaciones del espíritu y sus frutos. No se trata de subir, viejo ídolo mental desmentido por la historia, vieja zanahoria que ya no engaña al burro. No se trata de perfeccionar, de decantar, de rescatar, de escoger, de libre albedrizar, de ir del alfa hacia el omega. Ya se está. Cualquiera ya está. El disparo está en la pistola; pero hay que apretar un gatillo y resulta que el dedo está haciendo señas para parar el ómnibus, o algo así.
Cómo habla, cuánto habla este
vago fumador de suburbio. La chica ya se acomodó la media, listo. ¿Ves? Formas
de la conciliación. Il mio supplizio... A lo mejor todo es tan sencillo, un
tironcito a las mallas, un dedito mojado con saliva que pasa sobre la parte
corrida. A lo mejor bastaría agarrarse la nariz y ponérsela a la altura de la
oreja, desacomodar una nada la circunstancia. Y no, tampoco así. Nada más fácil
que cargarle la romana a lo de afuera, como si se estuviera seguro de que
afuera y adentro son las dos vigas maestras de la casa. Pero es que todo está
mal, la historia te lo está diciendo, y
el hecho mismo de estarlo pensando en vez de estarlo viviendo te prueba que
está mal, que nos hemos metido en una desarmonía total que todos nuestros
recursos disfrazan con el edificio social, con la historia, con el estilo jónico,
con la alegría del Renacimiento, con la tristeza superficial del romanticismo,
y así vamos y que nos echen un galgo.
126
—Por qué con tus encantamientos infernales, me has arrancado a la tranquilidad de mi primera vida... El sol y la luna brillaban para mí sin artificio; me despertaba entre apacibles pensamientos, y al amanecer plegaba mis hojas para hacer mis oraciones. No veía nada de malo, pues no tenía ojos; no escuchaba nada de malo, pues no tenía oídos; ¡pero me vengaré!
<Discurso de la mandrágora>, en Isabel de Egipto,
de Achim Von Arnim.
martes, 7 de julio de 2020
Dos poemas de Lawrence Ferlinghetti!
POEMA 10
No me he acostado con la belleza toda la vida
repitiéndome
sus abundantes encantos.
No me he acostado con la belleza toda la vida
ni tampoco he mentido con ella
repitiéndome
que la belleza nunca muere
pero queda aparte
entre los aborígenes
del arte
y muy por encima de los campos de la batalla
del amor.
Está por encima de todo eso
¡oh sí!
Se sienta en los asientos más selectos
de la iglesia
allá arriba donde se reúnen los directores artísticos
que seleccionan las cosas para la inmortalidad
Y ellos se han acostado con la belleza
toda la vida
Y todos ellos se han alimentado de dulce melón blanco
y bebido todos los vinos del Paraíso
de modo que saben exactamente que
una cosa bella es un placer
para siempre jamás
y que nunca jamás
puede llegar a convertirse
en una nada perdedora de dinero.
Oh no me he acostado
en una cama Reposo de Belleza como ésta
teniendo que levantarme de noche
por miedo de que se me escapase de algún modo
algún movimiento que la belleza hubiese podido hacer.
No obstante he dormido con la belleza
a mi propia y loca manera
y he tenido una o dos hambrientas escenas
con la belleza en mi cama
y así derramé otro u otros poemas
y así derramé otro u otros dos poemas
sobre el mundo del Bosco.
(El último fragmento aparece en Rayuela de Julio Cortázar)
NO TIENE FIN
la espléndida vida del mundo
no tiene fin su hermoso vivir
su hermoso respirar
sus hermosas criaturas sensibles
observando escuchando y pensando
riendo y bailando
suspirando y llorando
en las tardes sin fin
noches sin fin de amor y éxtasis
alegría y desesperanza
bebiendo y fumando
charlando cantando
en los Amsterdams sin fin
de la existencia
de animadas conversaciones sin fin
y de los cafés sin fin
en los cafés literarios de las mañanas de lluvia
sin fin las películas de la calle que pasan
en los automóviles en los tranvías del deseo
en las inagotables vías de la luz radiante
Sin fin el baile de los cabellos
al ritmo sin aliento del punk rock
y de la música disco su aire en la cabeza
a través de las medianoches de la Vía Láctea
hasta los paraísos del amanecer
hablando fumando y pensando
en todo aquello que en la noche no tiene fin
en lo blanco de la noche la luz de la noche
Ah sí el vivir y amar no tienen fin
odiando y amando besando y matando
No tienen fin los latidos la respiración la procreación
la rueda de la vida de la carne
girando constantemente en el tiempo
Vida sin fin muerte sin fin
no tienen fin el aire y la respiración
Mundos sin fin
en los que los días nunca terminan
en las capitales del otoño
sus grandes avenidas de hojas en llamas
Sin fin los sueños y los cuerpos
en los que el sueño desovilla
las mangas tejidas de la ansiedad
los laberintos del pensamiento
las laberínticas ensoñaciones del amor
las espirales del deseo y su exageración
los innumerables finales de lo innombrable
Sin fin los cielos incendiados
sin fin el universo que gira
Mundo sobre una hoguera de hongos
No tiene fin el fuego que respira en nuestros cuerpos
tatuados comedores del fuego bailando en las plazas
tragando el aire incendiado de la gasolina
Valiente el corazón latiente de la vida llameante
sus pulsos compases y llamas apagadas
Sin fin los campos de los sentidos
los olores del deseo del amor
los maullidos de las gatas en celo
el aroma intenso de los sexos
El sonido de los que hacen el amor no tiene fin
el sonido de las camas chirriantes no tiene fin
el gemido de los amantes no tiene fin
escuchado en la noche a través de las paredes
Los gritos del éxtasis inacabables
las voces encendidas
en la última y perdida culminación
el ruido de las máquinas de música saltando
el fluir del jazz del esperma sus ritmos
difunden su energía en el paraíso
Y luego los intentos de fuga no tienen fin
huir de la náusea de Sartre
de las colinas arrasadas
donde se consumió la sensación
en el lento fuego del tiempo
de la alegría de vivir desesperanzada
de los barcos cargados de ilustración
de los barcos cargados de mierda
que aún flotan
en los infernales ríos de Caronte
codicias histerias paranoias
poluciones y perversiones
Sin fin l’homme revolté
en el anónimo rostro de la muerte
en las huellas del estado monstruo
No tienen fin sus visiones anárquicas
No tiene fin su alienación
No tiene fin su poesía alienada
tábano del estado
portador de la esencia de Eros
No tiene fin el sonido de la vida
del hombre que vive en la tierra
las audiciones radiales sin fin
las transmisiones de tv sin fin
No tienen fin
los rollos de papel en la rotativas
el fluir de las palabras y las imágenes
en las cintas de las máquinas de escribir
escritura automática y garabatos
sin fin los pòemes dictés por lo desconocido
sin fin las llamadas telefónicas
hacia los confines de la tierra
y la espera de los amantes en las terminales
y el llanto de los pájaros en las terrazas
y el graznido constante de los cuervos en el cielo
y el insistente canto de los grillos
y los mares rugientes y las aguas gimientes
alzándose y cayendo sobre guijarros distantes
y las mareas lamedoras durante los Idus del otoño
beso salitroso de la creación
Infinitas las campanas del mar anunciándose
Más allá de las represas y los diques de la vida
y la repetida llamada de las campanas
en las iglesias vacías
en las torres del tiempo
Infinita la manifestación de calamidades
del barbado hombre santificado
No tiene fin
La cuerda del corazón del mundo
desenroscándose
resplandeciente en el tiempo
brillando a través del espacio
No tienen fin los cruceros turísticos
atravesándola
barquitos pequeños en los canales infinitos
millones de ventanas en llamas en el atardecer
la ciudad quemándose con las sobras de la luz
los distritos de faroles rojos brillan y danzan
con pijas porno pijas de neón
y los vibradores que vibran sin descanso
en las alcobas de edificios a medio derruir
Sin fin el movimiento de las mandíbulas
masticando las carnes de los sándwiches del deseo
las jugosas lonchas anchas del amor
Sin fin los sueños y los orgasmos
ritos de fertilidad ritos de pasaje
y el vuelo de las aves fértiles
sobre los techos de las casas
y los huevos que caen en los nidos
en las vaginas sin fin
los intentos y tentaciones de la carne
en las habitaciones por hora del amor
donde canta la paloma golpeada
No tiene fin el nacimiento de las criaturas
en los sitios donde el amor y el deseo
han tomado aposento
Sin fin el dulce nacimiento de la conciencia
y sus amargas muertes en vano
Sin fin el marchitamiento
de las pieles las frutas efímeras fugaces
y las sirenas de neón
cantando unas a otras en alguna parte
Sin fin las leves variaciones
de lo absolutamente familiar
los fuegos de la juventud
las brasas de la ancianidad
la furia del poeta renacido
No tiene fin toda creación
en la danza muda de las moléculas
Todo se transmuta todo cae en el silencio
y todo gime llora una y otra vez
Sin fin la espera interminable
Dios y Godot
nunca terminan de llegar
No tienen fin las acciones los planes
los dilemas y las demoras
Absurda la espera que anula la acción
y desea que ya no existan las guerras
y desea la desaparición de los estados
Es inútil la espera que niega la acción
No tiene fin la lucha entre el bien y el mal
las cabriolas del destino los viajes del odio
sin fin la energía nuclear
la energía interna de la tierra
las reacciones en cadena sin fin
del fogonazo final
que fallan en sus intentos
mientras las Blancas Bicicletas de la protesta
circulan lentamente a su alrededor
Pues algún día estos dioses con rostros caninos
que calzan zapatos a la moda escarpines de Gucci
botas tejanas y sombreros de latón
y viven en bunkers
con muchos botones e interruptores
a su alcance
desaparecerán les llegará el fin
Pues lo que nunca tendrá fin
es la esperanzadora posibilidad
de elegir en nuestras encrucijadas
elección que aún no ha sido realizada
elegiremos
la iluminación de las mentes oscuras
los senderos de la gloria
los verdes gigantes de la casualidad
los anzuelos de la esperanza
en los pantanos del desaliento
las colinas en la distancia
los pájaros en los arbustos
los arroyos de la luz oculta
las melodías desconocidas
las sesiones del pensamiento dulce y silencioso
y las muertes felices de los corazones todos los días
y las pijas de barro
y los pies enfundados en zapatillas
recorriendo la bahía
Y es más
son infinitas las puertas
de la percepción que aún deben ser abiertas
y los potentes rayos de luz
en el elevado espíritu del hombre
en el espacio exterior muy dentro nuestro
en el Amsterdam del Ying y del Yang
Sin fin las rubaiatas sin fin las beatitudes
sin fin los shangrilas sin fin los nirvanas
sutras y mantras sin fin
satoris y sensaras sin fin
Bodhiramas y Bodisatvas
Karmas y Karmapas
Sin fin las Shivas cantando danzando
en los humeantes vientres del éxtasis
Brillos trascendencia
penetrando la cristalina noche del tiempo
en el silencio sin fin del alma
en la larga y altisonante historia del hombre
en el sonido y la furia sin fin
significando todo
con sus alucinaciones sin fin
adoraciones e iluminaciones
y destrucción total
y erecciones y exhibiciones
fascismo y machismo
circos de las almas extraviadas
parques de diversión de la imaginación
Coney Islands
del poema sin mente sin fin
dictado por la voz individual
del inconsciente colectivo
ciego en las huellas
del tiempo
En los últimos días de Alejandría
El día que precede a Waterloo
Los bailes prosiguen
En la noche se escuchan
los sonidos de una fiesta bulliciosa.
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