¿Sienten las piedras?
¿Aman su vida?
¿O su paciencia acalla todo lo demás?
Cuando camino por la playa recojo unas pocas
blancas, oscuras, de muchos colores.
No os preocupéis, les digo, os traeré de vuelta, y lo hago.
¿Está el árbol mientras crece encantado con sus muchas
ramas,
cada una de ellas semejante a un poema?
¿Están contentas las nubes de descargar su fardo de lluvia?
Casi todo el mundo dice no, no, no es posible.
Yo me niego a sacar semejante conclusión.
Sería terrible equivocarse.
¿O su paciencia acalla todo lo demás?
Cuando camino por la playa recojo unas pocas
blancas, oscuras, de muchos colores.
No os preocupéis, les digo, os traeré de vuelta, y lo hago.
¿Está el árbol mientras crece encantado con sus muchas
ramas,
cada una de ellas semejante a un poema?
¿Están contentas las nubes de descargar su fardo de lluvia?
Casi todo el mundo dice no, no, no es posible.
Yo me niego a sacar semejante conclusión.
Sería terrible equivocarse.
Traducción de Jonio González.
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